Pequenitos

eramos vidrados em histórias e cançonetas..parece q isso ainda acontece para os meninos nascidos agora.

O meu Pai tinha um arquivo enorme ,em memória,que já viera de trás e mais de trás:as cantigas das cobrinhas de água,o menino que anda na roda...a rolinha que mal se precata quantas vezes fizeram o nosso adormecimento e às vezes o dele também,cansado que vinha do seu trabalho.

E lembrar os longos e entusiasmantes folhetins,cada um de nós em seu joelho,envoltos nas abas do capote ,absolutamente absorvidos pelos gelos do Polo Norte e as aventuras que lá se sucediam.

E havia um pequeno dialogo ,em francês,que nos ensinou e nos dava a ilusão a mim e ao meu irmão de estarmos ,em palco e era assim:


-Truz...truz...truz (fazer efeito sonoro)
-Qui frappe à la porte?
-C'est ton fils,ma mère...
-Non...mon fils est à la frontière ou il defend la belle, la douce France...