E A LOJA DO MESTRE ANDRÉ

FOI DAS PRIMEIRAS
(DESLIGAR O SOM NA OUTRA)

as canções que cantavamos

As pombinhas da Catrina,andam já de mão em mão,

foram ter à quinta nova,

ao pombal de S. João.

Ao pombal de S. João,

ao quintal da Rosalina.

Minha mãe mandou-me à fonte,

eu parti a cantarinha.

Fui ao jardim da Celeste,
giroflé, giroflá,
fui ao jardim da Celeste,
giroflé, flé, flá.

O que foste lá fazer?
giroflé, giroflá,
O que foste lá fazer?
giroflé, flé, flá.

Fui lá buscar uma rosa,
giroflé, giroflá,
Fui lá buscar uma rosa,
giroflé, flé, flá.

Para quem é essa rosa,
giroflé, giroflá,
Para quem é essa rosa,
giroflé, flé, flá.

É para a menina (Ana),
giroflé, giroflá,
É para a menina (Ana),
giroflé, flé, flá.


Rosa branca ao peito,

a todos está bem.

Rosa branca ao peito,

todos está bem.

À menina (Rosa), olaré,

melhor que a ninguém

À menina (Rosa), olaré,

melhor que a ninguém

Melhor que a ninguém,

por dentro ou por fora.

Melhor que a ninguém,

por dentro ou por fora.

Quem sabe lá, olaré,

quem ela namora.

Quem sabe lá, olaré,

quem ela namora.

No livro da 1ª classe a destribuição bem

diferenciada das tarefas conforme o sexo...aí não gosto

Depois

fui para o liceu de Évora e pergunto-me mil vezes...mas porque aprendi arte militar ?

esta era a capa,no meio estava o trabalho descritivo e no final o desenho de encerramento:

remexendo no baú...

não era boa em desenho,mas com muito esforço,melhorei alguma coisa

aqui onde estudei do 2º ao 5º ano neste colégio de Nossa Senhora do Carmo,da ordem de Santa Doroteia,vulgo colégio das doroteias

errante...

Entre mochos e oboés

de sons desarticulados

errei até ser dia,

com passos mal andados...

na planície gelada

...que frio fazia...

naquela madrugada...

***caramba...depois de aprender a ler aos 4 anos
já era tempo de fazer algo com mais pés e cabeça ;o)***

aprendi a ler aos 4 anos

e este foi o meu livro para aprender...lindas ilustrações e uma memória viva dos textos

Também havia nele coisas q eu não gostava...Depois direi...;0)

pois

acabadas as festas ....olhar nesta direcção é ruinoso

Este tb fazia parte...das recitações nocturnas

Dormes? eu velo, sedutora imagem,Grata miragem que no ermo vi:

Dorme – impossível – que encontrei na vida!

Dorme, querida, que eu descanto aqui!
Dorme! eu descanto a acalentar-te os sonhos,

Virgens, risonhos, que te vem dos céus!

Dorme! e não vejas o martírio, as magoas,

Que eu digo às águas e não conto a Deus!

Anjo sem pátria, branca fada errante,

Perto ou distante que de mim tu vás,

Há de seguir-te uma saudade infinda,

Hebrea linda, que dormindo estás!
Onde nasceste? Onde brincaste, oh bela?

Rosa singela que não tens jardim?

Em Jafa? em Malta? em Nazareth? no Egipto?

Mundo infinito, e tu sem berço?! oh! Sim.

Dorme, que eu velo, sedutora imagem,

Grata miragem que no ermo vi;

Dorme – impossível – que encontrei na vida!

Dorme querida que eu não volto aqui!
Folha que o vento da fortuna impele!

Vítima imbele que o tufão roubou!

Flor que n’um vaso se alimenta, cresce,

Ri, desaparece, e nunca mais voltou!

Filha dum povo perseguido e nobre,

Que o mundo encobre o seu martírio, e crê!

Sempre Ashevero a percorrer a esfera!

Desgraça austera! Inabalável fé!
Porque há de o lume de teus olhos belos,

Mostrar-me anelos d’infinito ardor?

Porque esta chama a consumir-me o seio?…

Deus de permeio maldiz o amor!…

Peito! meu peito, porque anseias tanto?

Pranto! Meu pranto, basta já, não mais!

É sina, é sina; remador, voltemos;

Não n’a acordemos… para quê, meus ais?…
Dorme, que eu velo, sedutora imagem,

Grata miragem que no ermo vi;

Dorme – impossível – que encontrei na vida!

Dorme querida que eu não volto aqui!

Tomás Ribeiro (1831- 1901), poeta português

mais um poema ,que nos embalava...

A LUA DE LONDRES de João de Lemos

É noite. O astro saudoso

rompe a custo um plúmbeo céu,
tolda-lhe o rosto formoso

alvacento, húmido véu,
traz perdida a cor de prata,

nas águas não se retrata,
não beija no campo a flor,

não traz cortejo de estrelas,
não fala de amor às belas,

não fala aos homens de amor

.Meiga Lua! Os teus segredos

onde os deixaste ficar?
Deixaste-os nos arvoredos

das praias de além do mar?
Foi na terra tua amada,
nessa terra tão banhada

por teu límpido clarão?
Foi na terra dos verdores,

na pátria dos meus amores,
pátria do meu coração!

Oh! que foi!... Deixaste o brilho

nos montes de Portugal,
lá onde nasce o tomilho,

onde há fontes de cristal;

lá onde viceja a rosa, onde a leve mariposa

se espaneja à luz do Sol;
lá onde Deus concedera

que em noite de Primavera
se escutasse o rouxinol.

Tu vens, ó Lua, tu deixas

talvez há pouco o país
onde do bosque as madeixas

já têm um flóreo matiz;
amaste do ar a doçura,

do azul e formosura,

das águas o suspirar.
Como hás-de agora entre gelos

dardejar teus raios belos,

fumo e névoa aqui amar?

Quem viu as margens do Lima,

do Mondego os salgueirais;

quem andou por Tejo acima,

por cima dos seus cristais;
quem foi ao meu pátrio Douro

sobre fina areia de ouro

raios de prata esparzir

não pode amar outra terra
nem sob o céu de Inglaterra

doces sorrisos sorrir.

Das cidades a princesa

tens aqui; mas Deus igual

não quis dar-lhe essa lindeza

do teu e meu Portugal.
Aqui, a indústria e as artes;

além, de todas as partes,

a natureza sem véu;

aqui, ouro e pedrarias,

ruas mil, mil arcarias;
além, a terra e o céu!

Vastas serras de tijolo,

estátuas, praças sem fim
retalham, cobrem o solo,

mas não me encantam a mim.
Na minha pátria, uma aldeia,

por noites de lua cheia,

é tão bela e tão feliz!...
Amo as casinhas da serra

coa Lua da minha terra,

nas terras do meu país.

Eu e tu, casta deidade,

padecemos igual dor;

temos a mesma saudade,

sentimos o mesmo amor.
Em Portugal, o teu rosto

de riso e luz é composto;

aqui, triste e sem clarão.
Eu, lá, sinto-me contente;

aqui, lembrança pungente

faz-me negro o coração.

Eia, pois, ó astro amigo,

voltemos aos puros céus.
Leva-me, ó Lua, contigo,

preso num raio dos teus.
Voltemos ambos, voltemos,

que nem eu nem tu podemos

aqui ser quais Deus nos fez;
terás brilho, eu terei vida,

eu já livre e tu despida

das nuvens do céu inglês.

Pequenitos

eramos vidrados em histórias e cançonetas..parece q isso ainda acontece para os meninos nascidos agora.

O meu Pai tinha um arquivo enorme ,em memória,que já viera de trás e mais de trás:as cantigas das cobrinhas de água,o menino que anda na roda...a rolinha que mal se precata quantas vezes fizeram o nosso adormecimento e às vezes o dele também,cansado que vinha do seu trabalho.

E lembrar os longos e entusiasmantes folhetins,cada um de nós em seu joelho,envoltos nas abas do capote ,absolutamente absorvidos pelos gelos do Polo Norte e as aventuras que lá se sucediam.

E havia um pequeno dialogo ,em francês,que nos ensinou e nos dava a ilusão a mim e ao meu irmão de estarmos ,em palco e era assim:


-Truz...truz...truz (fazer efeito sonoro)
-Qui frappe à la porte?
-C'est ton fils,ma mère...
-Non...mon fils est à la frontière ou il defend la belle, la douce France...

xaile e lenço

O meu Pai contava que quando foi a passagem do cometa Halley,em 1910, as vozes de que com ele vinha o fim do mundo eram muitas e as pessoas tinham medo.

Contava ainda que a sua velha ama embrulhava-o com a irmã também pequenita no xaile de merino preto, grande e franjado e dizia-lhe que estavam seguros ali,quando passasse o cometa e como aquele refúgio de lã e a ternura que os envolvia lhes parecia uma fortaleza inexpugnável contra o malfazejo aparecimento.

Lembrei-me muito dessa história e de como era comum ainda na minha infância ver as mulheres de xaile e lenço ,quando encontrei um bem grande e bem negro, nas coisas de casa dos meus Avós.

Voltando atrás

Fazia parte das lembranças do Natal além do circo algum filme do Walt Disney,mas do Walt old fashion,com bonecos bem desenhados...

(para ver e ouvir,desligue primeiro a música do blog)

É bom e salutar

sonhar intensamente com a Primavera,quando o inverno severo nos carrega de neblinas....

Será só eu que

acho que a beleza pode ser in-suportável,



porque nos excede?